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Isto de escrever mais do que uma vez por dia já começa a ser um hábito.

O meu diário, coitadinho, já não me atura. Rara é a vez que tenho paciência para ele. Nem parece uma atitude minha que sempre gostei de deixar detalhado tudo o que vivi. Nunca se sabe quando é que se tem um ataque de amnésia. Aliás, sofri um pequeno recentemente e o meu suposto verão não está registado em lado nenhum, inclusivé no meu cérebro.

Por aqui corro os botões do comando da tv, mas sem êxito. Isto de só se ter quatro canais não ajuda muito a encontrar algo que cative. Os livros continuam ali arrumadinhos na estante, à espera que um dia a ânsia por os ler volte. Há-de voltar, se eu não elouquecer até lá.

Assim acabo por ocupar o tempo à procura de anúncios novos de emprego que ainda não me tenham passado pela frente e à procura de novas ideias para a casinha. Sim, muitas, muitas ideias. E, ao mesmo tempo, com sonhos parvos me passando pela cabeça, sonhos que me assustam, sonhos que me fazem duvidar da minha sanidade mental.